eunapoesia

Ouro Preto e suas janelas, quantas vidas se esfregaram nelas… Não sei dos casamentos em suas igrejas, mas vejo noivas desfilando rumo a seus altares… Vestidos longos e brancos, véus e grinaldas, buquês, pajens e damas de honra e a sociedade em volta, com roupa de gala, brancos em bancos…

A mão da pátria é mão de mãe?… Eu sei que tira os meninos da cama bem cedo, quando eles fazem 18 anos, e leva para os quartéis… Lá, sentem frio e solidão nas noites de guarda, e as armas são granadas, fuzis, não mais espingardas… Em vez de tênis,…

Em meio à magra pobreza? — Nem sempre. Por detrás do sofrimento? Por dentro da dor mais forte? Ao lado da fria morte? — Nem sempre. Naquele convento bento, cheio de freiras a rezar? Na casa abastada e boa? Na vida que flui tranqüila, sem grilos pra preocupar? — Nem…

Falo o pré-histórico: o homem da caverna corre atrás da caça e com lasca de pedra sangra a presa e corta-a. Alimentar-se é preciso! A fome é pré-histórica, o falo é pré-histórico. Obeliscos beliscam o infinito… Água de alambique amolece vontades… O belo e a verdade sempre foram oferecidos aos…

Olha o trem da madrugada, que acorda meus sonhos com um apito e um corte e dá no meu peito um aperto forte! Passa depressa, trenzinho, e pára na fotografia que poderia até virar quadro, mas não foi tirada. Não tens mais existência, arrancaram teus trilhos e dormentes, teus chefes…

Na varanda dos séculos, espreito… O mundo é estreito para tanta pretensão! Há outro jeito de viver a não ser à beira do poema? O texto ainda sem trabalhar, o cesto sem se molhar, o sexto som de além-mar… Mar anjo do meu coração, marmanjo da seleção… Os perdidos no…

O fio do prumo, Do prumo sujo de terra, Do prumo de toda construção!… Paciente, manipulado de cima, Exigente, humilde E impecavelmente vertical ! O fio do prumo de Minha própria “pensação”, Em que não me apoio, Mas me corrige e dirige!… Tênue fio de magistral equilíbrio, Que se prolonga…

O corpo de Christiane é doce e nem a água do mar o consegue salgar. Mas é com esse corpo tão doce que ela consegue amargar. O corpo de Christiane é doce e não há quem o possa mudar. Mas é com esse corpo tão doce que ela consegue amar.…

Vinho, marinho e branco, o pequeno barco de inesperada vela amarela, sossegadinho no mar, espera a vontade do homem para zarpar… Perto dele eu passo, a caminho de mim… Como as pessoas, pequenas ou grandes, as embarcações têm um nome. O nome desse barco? “Deus é Pai “. Um hábil…

Essas casas querendo parecer coloniais, em plena República… Esse pastor alemão da vizinha, que não pára de latir, só porque me percebeu na janela escura… Eu, que queria só ver o trem passar lá embaixo, parecendo brinquedo, em que viajo pequena e mocinha, para o Colégio interno… Mas não posso…