eunapoesia

Em circunvoluções, a moça contorce o ventre ao som de um canto árabe, acompanhado de ritmos de derbaque… Estende o véu em varal nenhum e o sustenta, para lançá-lo outra vez sobre o nada… Há sininhos em suas mãos… Em suas vestes, barulhinhos de metal, contas enfiadas que se tocam……

O vento que arranca a carranca da nuvem logo adiante faz outra! Não sou mulher de forno e fogão, nem de pouco sim, nem de muito não! Nunca dormimos numa cama de vime, mas eu gostaria… A estrada de dois metros onde viajo deitada tem obra de arte no meio…

Luta, sem querer, o menino branco feito de nuvem e movimento!… Ele não quer se desmanchar, mas menino de nuvem não tem querer, dilui-se. A vida é muito mais séria do que parece! Começa, acaba, reconstitui-se!… A força do vento move moinhos, desequilibra o alpinista, desequilibra o homem que anda…

Noite de 10 de janeiro de 2001, Nova Viçosa. Recebi a visita de uma corujinha. Eu também sou “mãe-coruja”, Nêga! Tirei retrato com ela, uma delícia de corujinha, que não gosta de dar o pé, como o louro; gosta de ser segura pelo peito, com todo o jeito e carinho……

Valenciana, a renda da cortina empana-me a visão do mundo. O cacto faz pacto com o porco-espinho : Manter distância um do outro! Tudo que pode ser gostado pode ser desgostado… Ladrilhos novos lavados para os meus próximos passos… Paredes velhas rachadas contrastam com o rancho novo de pau-a-pique onde…

Cora Coralina é ótima! Convido-a para sentar na rede comigo e ela aceita! Temos tempo, estou no sítio, feriadão de sete de setembro, e ela é só disponibilidade, afabilidade, volatilidade… Ouço seus casos, entro em seus cenários, bebo seus poemas dos becos de Goiás e estórias mais…Esse doce de laranja…

Minha atração levou-me ao rito maronita, onde um padre sírio, sério celebrava em aramaico. De embrulho e bolsa, comunguei com os santos… Um operário em estado de graça ajudava a construir o canto: “Se alguém me acolhe com gratidão, faremos juntos a refeição”. Naquele dia, eu havia almoçado com a…

O tempo parou. Deitada numa rede, leio Mário Quintana e sinto falta de Manoel de Barros, que escreve muito a meu gosto! Lembra-me um menino repetindo as tardes naquele quintal … Escuto o seu rio: é uma cobra de água andando por dentro de seu olho… Diz que poesia é…

Animais brancos, rosas brancas, lençóis brancos e borboletas amarelas, que dançam sem música uma espécie de tarantela… Borboleta é lagarta que virou anjo, diz-me o menino. A troco de que a borboleta negra bordada de vermelho e branco pousou em minha perna?… Ninguém comprou de Sara, a cigana, o ouro…

— Deixa eu deitar em seu “ome”, mamãe! Mas “ome” aqui, eu sei, quer dizer ombro. Entendo. Pode! No dia que em galinha nascer dente… Dia de São Nunca, de tarde… Era assim que, ainda criança, me prometiam certas coisas que eu não sabia serem impossíveis… Foi conformada que aprendi…