Até as pedras falarão…

E eu só olho, Não faço nada com elas...

Em dias claros, avistávamos o Mont Blanc e suas neves eternas!... Era Genebra.

A ferida dói mas sara. Não é o tempo que cura.

Somos semelhantes a Deus, guardadas as infinitas proporções!... O pensamento é criativo e criador!...

MEU DEUS, PARA QUE TANTOS POETAS?... POETAS NEGROS, BRANCOS, AMARELOS...

Toda palavra é reavaliada, E nenhuma ofensa é retaliada.

Agora, é só tomar consciência. Paciência!...

Posso dizer isso e posso não dizer. Só Deus sabe de todas as coisas!...

Que segure a chuva na hora do avião, E segure a poesia, quando eu não tiver com o que anotar na mão.

Isto também é promessa: “Inimigos não comerão o que plantastes”